Il Parlamento degli orticelli

Tra il Tempio e l'Arena, la politica italiana ha smarrito il popolo

"Perchè guardi la politica con quell'aria così severa?"

Perchè non riesco più a guardarla come il luogo in cui una nazione pensa se stessa.
La osservo, la ascolto, la attraverso come si attraversa una piazza dopo il mercato, quando per terra restano solo voci, carte sporche e odore di merce. E mi domando dove sia finito il popolo, dove sia finita l'Italia, dove sia finita perfino la vergogna.

Mi dirai che sono troppo duro.
Forse. Ma c’è una durezza che nasce dal rancore e una che nasce dalla delusione. Io non provo rancore verso la politica. Provo qualcosa di più grave: la sensazione che essa non sia più il luogo della responsabilità, ma il teatro di una frammentazione che nessuno vuole davvero ricomporre.

Osservo uomini e donne eletti da porzioni minime di consenso ergersi a interpreti assoluti del destino nazionale. Partiti fragili, percentuali esigue, microcosmi elettorali che tuttavia parlano come se reggessero il sole tra le mani. Ognuno si presenta come depositario di una soluzione definitiva, come se il bene comune coincidesse misteriosamente con il proprio programma, con la propria sigla, con la propria sopravvivenza. Eppure, dietro questa voce gonfiata, dietro questa postura da profeti civili, troppo spesso non c’è una visione del Paese, ma solo un frammento che pretende di valere per il tutto.

Qui non è in gioco la pluralità, che in una democrazia è persino salutare.
Qui è in gioco la degradazione del frammento a idolo. Il partito non è più uno strumento per servire una nazione: diventa un recinto. Un piccolo orto protetto. Un territorio da difendere contro gli altri orti, gli altri recinti, gli altri piccoli sovrani. Ecco perchè parlo di Parlamento degli orticelli: perchè troppo spesso ciò che vediamo non è una classe dirigente intenta a reggere il peso dell'insieme, ma una folla di custodi del particolare, tutti presi a salvare il proprio spazio, il proprio lessico, il proprio vantaggio negoziale.

"Ma il compromesso non è forse inevitabile?"

Sì, lo è. Ma non ogni compromesso è degno di questo nome.
Esiste un compromesso che nasce dalla fatica di cercare una misura più alta, e ne esiste un altro che ha il sapore del sotterfugio, dell'accordo di convenienza, della sopravvivenza mascherata da senso dello Stato. E' qui che la politica italiana, troppo spesso, tradisce se stessa. Si presenta come arte del possibile e finisce per diventare arte del rinvio. Si proclama custode dell'interesse nazionale e si rivela maestra nel coltivare il proprio orticello. Si alza a parlare di popolo e intanto contratta soltanto equilibri interni, posizionamenti, visibilità, margini di permanenza.

Il dramma, però, non è solo questo.

Il dramma vero è che una politica così non si limita a fallire nel proprio compito: educa male. Insegna il proprio vizio al Paese. Se chi governa pensa per recinti, anche il cittadino imparerà a pensare per recinti. Se chi ambisce al potere si muove per convenienza, anche l'elettore imparerà a chiamare saggezza la convenienza. Se il partito non si sente più responsabile di una totalità, ma soltanto dei propri fedeli, allora anche il popolo si frantuma in tifoserie, clientele emotive, paure organizzate, interessi difensivi.

E così il male si compie fino in fondo: la politica non rappresenta più un popolo, ma ne organizza la dispersione.

Da qui nasce la mia inquietudine.
Non perchè i politici siano peggiori degli uomini comuni, ma perchè troppo spesso sono il riflesso amplificato di una deformazione che ormai appartiene a tutti. Anch'essi cercano consenso più che verità. Anch'essi vogliono appartenere più che servire. Anch'essi difendono il proprio perimetro più di quanto osino esporsi a una misura superiore. In loro vediamo soltanto ingrandito ciò che nella società intera si è fatto costume.

E allora capisco che il problema non è soltanto istituzionale.
E' morale. E' antropologico. Forse perfino spirituale.

In Il Tempio e l'Arena, la tensione più profonda non è mai solo tra due luoghi esteriori, ma tra due modi di stare al mondo. Il Tempio è la soglia della responsabilità, del limite, della misura, del fuoco custodito. L'Arena è il clamore, il giudizio della folla, la lotta per la visibilità, la recita delle appartenenze. Ecco: la politica italiana mi appare sempre più come un'immensa arena che ha dimenticato l'esistenza stessa del tempio. Non vi si entra per servire una verità più grande, ma per ricevere conferma, applauso, protezione, identità.

Quando il tempio interiore crolla, l'arena diventa irresistibile.
L'uomo che non sa più sostare nella propria coscienza cerca subito una platea.
L'uomo che non sopporta la prova della verità preferisce il conforto del gruppo.
L'uomo che ha smarrito il bene comune si rifugia nel piccolo vantaggio.

E qui la politica incontra il destino più ampio della nostra epoca.
Perchè non è solo il Parlamento a essersi riempito di orticelli: è la società intera. Ognuno custodisce il proprio piccolo regno ferito. Ognuno rivendica il proprio spazio simbolico. Ognuno domanda riconoscimento senza quasi mai domandarsi quale sacrificio sarebbe disposto a compiere per qualcosa che non coincida immediatamente con se'. Il politico lo mette in scena in forma pubblica. L'elettore lo ripete in forma privata. La crisi dei partiti è solo la forma visibile di una crisi più profonda: la perdita di ogni autentico senso del bene comune.

A volte penso che, in fondo, il percorso di molti italiani assomigli a una parabola spezzata dei miei stessi libri.
Abbiamo smarrito La Danza Cosmica, cioè il ritmo più grande in cui l'individuo riconosce di non essere il centro del mondo, ma una nota necessaria dentro un ordine più vasto. Abbiamo attraversato male La Genesi delle Ombre, lasciando che la parola diventasse menzogna, slogan, costruzione opportunistica, formula buona per ogni alleanza e per ogni tradimento. E ora abitiamo, quasi senza accorgercene, un immenso Trittico della Marginalità, in cui ciascuno si sente escluso, ferito, non riconosciuto, e per questo si aggrappa con più ferocia al proprio piccolo recinto identitario.

Ma una nazione non si salva con la moltiplicazione delle ferite organizzate.
Non si salva se ogni dolore diventa una bandiera, se ogni gruppo si proclama centro dell'universo morale, se ogni partito difende il proprio elettorato come un feudo. Una nazione si salva soltanto quando esiste ancora qualcosa davanti a cui tutti - almeno per un istante - accettano di piegarsi. Una misura. Una fedeltà. Un compito. Una soglia.

"Tu credi davvero che la politica possa ancora essere questo?"

Credo che dovrebbe tornare a esserlo, se non vuole ridursi definitivamente a commercio di appartenenze.

Perchè una politica degna non nasce dal bisogno di avere ragione, ma dal coraggio di servire. Non nasce dal desiderio di occupare l'arena, ma dalla disponibilità a custodire un tempio. Non nasce dalla furbizia dei tatticismi, ma da una disciplina interiore che accetta il limite, la rinuncia, perfino l’impopolarità quando necessaria. Finche' questo non tornerà a essere pensabile, continueremo a scambiare la sopravvivenza dei partiti per salute della democrazia, il rumore per partecipazione, la visibilità per autorevolezza.

Eppure, il punto più doloroso non è ancora questo.

Il punto più doloroso è accorgersi che, a forza di guardare partiti che coltivano il proprio orticello, abbiamo imparato tutti a fare lo stesso. Nella politica, nelle relazioni, nel lavoro, nei giudizi, nelle paure, nelle fedeltà brevi. Anche noi, troppo spesso, scegliamo l'arena. Anche noi preferiamo l'approvazione alla verità. Anche noi difendiamo il nostro piccolo vantaggio invece di domandarci a quale ordine più alto dovremmo rispondere.

E allora il Parlamento degli orticelli non è solo a Roma.
E' nelle nostre abitudini.
E' nelle nostre convenienze.
E' nel nostro modo di pensare l'altro non come parte di un destino comune, ma come ostacolo, concorrente, spettatore o minaccia.

Per questo la crisi politica italiana mi appare tanto grave: non perchè riveli semplicemente l'inadeguatezza di alcuni partiti, ma perchè ci mostra, senza pietà, ciò che siamo diventati.

Un popolo che non riconosce più nulla al di sopra del proprio interesse non eleggerà mai uomini di Stato. Eleggerà, al massimo, amministratori della propria frammentazione.

Un popolo che ha smarrito il tempio continuerà ad applaudire l'arena.

E una nazione che non sa più vergognarsi del proprio piccolo orticello finirà per chiamare realismo proprio ciò che, in verità, è soltanto resa.

Forse il dramma dell'Italia non è che manchino i partiti, ma che manchi un fuoco comune davanti al quale i partiti cessino di adorare se stessi. Finche' non tornerà il senso del tempio, continueremo ad affollare l'arena credendo di fare politica, mentre in realtà stiamo soltanto imparando, giorno dopo giorno, l'arte misera della frammentazione.